Muse wurden wieder von der Muse geküsst. Und wie es der Titel und das neonglitzernde Coverartwork schon verraten, soll die Reise in die Zukunft gehen. Dort warten dann Synthie-Pop, gurgelnde Bassläufe, 80ies-Drums und dystopische Gitarrensoli. Die Renaissance einer vergangenen Dekade wird auch im Hause Muse gelebt. Bleibt noch die Frage, warum die Zukunft heutzutage immer nach den 80ern klingen muss?
Wo soll man da anfangen? Am besten bei den technischen Fakten. Soap&Skin hat ein neues Album geboren. Und weiter? Nun ja. Darauf lauern fragile Tonminiaturen. Gewoben aus nebligen Klangfarben, umgarnen sie eine geheimnisvolle Welt, deren unkonventionelle Songstrukturen ein bisschen der modernen Klassik verpflichtet sind und dich schon bald den heißen Atem geballter musikalischer Präsenz im Nacken spüren lassen.
Die Gassen wurden immer enger, immer heißer. Als ob sie in den Hades führten. Und alle schwammen sie in diesen unzähligen Seitenarmen des Styx dort hin. Um mich herum drehte sich alles.
Gegen Abend erwachte ich wieder. Im dumpfigen Zwielicht des Raumes war ich immer noch der Einzige, der die stille Kühle genießen durfte. Ich schob die schweren Vorhänge beiseite und sah einen bleichen Abendhimmel über den Dächern Ljubljanas. Die Sonne hatte ihn den Tag über ausgebrannt. Blass hatte sie ihn zurückgelassen, sich selbst und ihn ausgezehrt, bis das tiefe Blau verbrannt war und nur das leere Weiß zurückblieb. Ich flüchtete unter die kalte Dusche.
Nach „The Shape of Punk to Come“ und „The Shape of Jazz to Come“ würde „The Shape of Folk to Come“ beschreiben, was die oben genannten von ihren Kollegen unterscheidet.
Sophie Hunger bringt uns jazzig-progressiven Indie-Rock mit allerlei Spielereien, die sich schnell als wichtiger herausstellen als ihr genreübergreifendes musikalisches Geschick.
Konstantin Gropper aka Get Well Soon träumt manchmal schlecht. Was hilft dagegen? Ein neues Album.
Austauschbarer Hubba- Bubba-Kitsch in Zeitlupe, dass einem die Grausbirn aufsteigt. Das Album ist eine zusammengeklaute Kopie aktuell beliebter Stilmittel.
Ich sollte Recht behalten. Die fröhliche asiatische Reisegruppe führte mich in eine Jugendherberge nicht weit vom Zentrum der Stadt. Während sie beim Rezeptionisten zwei Autos mit automatischer Gangschaltung orderten, ließ ich mich erschöpft auf eine Couch im Eingangsbereich nieder.
Ich sah mich einem grauenvollen Geistwesen gegenüber. Es war wohl hier durch die Wand gekommen. Die dunklen Haare klebten auf der nassen Stirn und den eingefallenen Wangen wie gierige Blutegel. Schweiß rann in kleinen Bächen den moribunden Körper hinunter und roch nach Fäulnis. Er schien seine Haut von allem Irdischen reinzuwaschen und patinierte ätzenden Grünspan in sein Gesicht.
Meine schweigsame Chauffeurin hatte mich im Zentrum vor einem Bürogebäude abgesetzt. Sie blinzelte zum Abschied und wurde gemeinsam mit anderen Drohnen vom dunkel gähnenden Loch, das hinter die Fassade in die Arbeitswoche führte, verschluckt.
2003 fanden sich vier Musiktechnologie-Studenten und gründeten die Band Snowfield. 15 Jahre später gehört diese Band zur Spitze der Indieszene, nur unter anderem Namen: Editors. Mal rockiger, mal elektronischer, immer aber mit der einzigartigen Baritonstimme von Tom Smith. Jedes Mal erfinden sie sich ein bisschen neu.
Vor mir ein Sandstrand und das Meer. Das Anfangs sanfte Schwappen der Wellen wurde lauter und bedrohlicher. Mit dunklem Gurgeln wuchs das schwarze Wasser immer höher über den Strand und schmetterte seine weißen Kronen tosend an die Küste. Die Kadenz der wütenden Brandung geriet heftiger und heftiger, die mittlerweile haushohen Brecher wurden immer gewaltiger. Bis schließlich eine ganze Armee marodierender Kaventsmänner der Erde, auf der ich lag, schreiend den Krieg erklärte.
Todmüde war an ein Weiterstoppen zu fortgeschrittener Stunde nicht mehr zu denken. Autos waren ohnedies kaum mehr unterwegs. Es war naheliegend, mein Nachtlager hier unter der Brücke aufzuschlagen. Zuvor wollte ich allerdings noch eine Ortschaft, die sich hinter einem Hügel in einer Senke pittoresk an die Topografie schmiegte, erkunden.
Als die verglühende Sonne – sie hatte sich heute wahrlich verausgabt – das blutrot schreiende Ende eines heißen Tages an den blassen Abendhimmel sudelte, erreichten wir die slowenische Grenze. Jure und ich sprachen, seitdem er mir die Todesanzeige seiner Frau gezeigt hatte, kein Wort mehr.
